De nada em nada, tudo.

Poeta, cantô da rua,Que na cidade nasceu,Cante a cidade que é sua,Que eu canto o sertão que é meu.

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Você teve inducação,Aprendeu munta ciença,Mas das coisa do sertãoNão tem boa esperiença.

Nunca fez uma paioça,Nunca trabaiou na roça,Não pode conhecê bem,

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Pois nesta penosa vida,Só quem provou da comidaSabe o gosto que ela tem.

Amigo, não tenha quêxa,Veja que eu tenho razãoEm lhe dize que não mexaNas coisa do meu sertão.

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Pois, se não sabe o colegaDe quá manêra se pegaNum ferro pra trabaiá,

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Por favô, não mexa aqui,Que eu também não mexo aí,Cante lá que eu canto cá.

Mas porém, eu não invejoO grande tesôro seu,Os livro do seu colejo,Onde você aprendeu.

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Pra gente aqui sê poetaE fazê rima compreta,Não precisa professô;

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Basta vê no mês de maio,Um poema em cada gaioE um verso em cada fulô.

Eu não posso lhe invejaNem você invejá euO que Deus lhe deu por lá,Aqui Deus também me deu.

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Pois minha boa muié,Me estima com munta fé,Me abraça, beja e qué bem

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E ninguém pode negáQue das coisa naturáTem ela o que a sua tem.

Aqui findo esta verdade,Toda cheia de razão:Fique na sua cidadeQue eu fico no meu sertão.

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Já lhe mostrei um ispeio,Já lhe dei grande conseioQue você deve toma.

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Por favô, não mêxa aqui,Que eu também não mexo aí,Cante láQue eu canto cá.